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Me encaminé, entre resuelto y apesadumbrado, a la peluquería de enfrente; esa que, entre tanta mamonería de Salón de Belleza, Depilaciones, Visos y Reflejos, es de las pocas que dice, en letras casi como pidiendo disculpas, Unisex. Y estaba cerrada. Tomando la situación con cierta filosofía, me digo que no importa, que ya me cortaré el pelo cuando vaya a Melipilla. Y grito por dentro ¡No!¡Ah, Alfredo, no has buscado bien!¿Para qué son los caracoles, sino para juntar peluquerías? Y me digo que tengo razón, que como castigo, al menos, debo pasar por las tijeras. Y parto al caracol Irarrázaval.

Llegué a un local, donde dentro hay un viejto muy viejito leyendo el diario, segundo oficio de todo peluquero respetable. Pregunto por el costo del corte y, siendo un monto razonable, ingreso. El local es algo así como un reducto de los viejos barberos; no me extrañaría ver ahí un cuero para afilar colgando en la pared, como antes. El hombre me acomoda una capa y un pañuelo en la nuca, y sella todo con algodones. Se toma su tiempo. Luego me pregunta por el largo. Al cero, le digo.

Empieza a pasar por mi cráneo aquella máquina, vieja como una Vespa, zumbado a ras de mi cabeza. El cabello cae, como culpas y pecados; no soporto mi mirada en el espejo y me dedico a observar la pedalera de la silla, broncínea y gastada. Robo una mirada al espejo, y me veo como un monje desflecado; la máquina termina su paseo por mi cabeza, y el monje desaparece.

La máquina sigue pasando por mi cabeza, aún cuando cualquier peluquera ya me habría limpiado y me estaría cobrando; el hombre es viejo, tiene paciencia y sabe que no van a entrar hoy muchos clientes. No hay apuro. Agradezco eso.

No hay conversación mientras el hombre trabaja; no debe haberla en ninguna peluquería decente. El ruido acompasado de la máquina llena el espacio, se filtra bajo la puerta y calma mis oídos. El hombre repasa todo su trabajo, y toma otra máquina, más fina y zumbona, rematando los bordes son una paciencia exquisita. El tiempo se hace infinito y el ruido, monótono cual una gran mosca eléctrica, me duerme casi. Deja la máquina pequeña, y me pregunta si deseo que use la navaja. Le digo que por supuesto. Mientras rasura perfectamente mi nuca, el hombre dice un chiste sin gracia que me hace sonreir. Curioso, pienso; me hace reir mientras su navaja afeita el cordón vertebral de mi cuello. El hombre sabe lo que hace. Observo sus brazos de peluquero viejo, músculos macerados mal envueltos en demasiada piel. Sí, el hombre es muy viejo. Termina con la navaja, y empapa un algodón en alcohol, limpiando primorosamente los vestigios de su obra en mi cráneo. Es frío y agradable. Me levanto, le pago con gusto; el hombre me dice que atiende de lunes a viernes, porque su mujer lo convenció de que se tome los fines de semana; a estas alturas de la vida, pienso, trabajar es porque sí, por ser útil, por respeto propio. Le doy las buenas tardes y me voy.

El hombre ha ganado un nuevo cliente.

Etiquetas: peluquería, personal

Oh my gosh, como extraño los '90... Si hasta los bodrios eran insuperables, como Hanson o Los Fantasmas del Caribe...

Etiquetas: 90, música, personal

Hoy, viendo el MGM, me encontré con la notable autobiografía del señor de la izquierda, Mr. Jesse Ventura. Ex-SEAL, luchador profesional, alcalde, gobernador de Minnesotta, actor, locutor radial y host de televisión (no necesariamente en ese orden).
Este señor, a quien muchas personas subestimaron (sufriendo, en el intertanto, pérdidas monetarias, políticas y personales (dientes menos, huesos rotos, etc etc etc)); este señor, quien era el "malo" de la lucha profesional, (algo así como "evil Hulk Hogan"); este señor, entrenador de equipos de fútbol americano y creador del sistema público de transporte masivo de Minnesotta, hijo de inmigrantes húngaro-alemanes, fanático acérrimo de las Harley-Davidson, encarnación de Blain en Depredador; este señor, así como lo vé, dejó el poder el año 2003 con 73% de aprobación y renunciando voluntariamente a una segunda tanda como gobernador.
Jesse Ventura, eres mi nuevo ícono personal. Quiero ser como tú.
Mis lectores terrícolas, como dijo Jesse Ventura, el placer es todo suyo.

Etiquetas: Jesse Ventura, lucha libre, política

Hoy fue encontrado el cuerpo sin vida del desaparecido astrónomo Cristián Aruta, quien, en medio de una depresión por la prolongada cesantía que lo aquejaba, al parecer se quitó la vida camino a Farellones. Este hecho, personalmente, me causa una indignación mayúscula. No es lo importante si yo conocí o no al mentado astrónomo (no, no lo conocía), sino que llama a mi memoria los encendidos debates que he protagonizado a lo largo de mi estadía universitaria en contra, más que de las universidades privadas, de la oferta irresponsable de carreras sin el más mínimo sentido de país.

Por favor, no se tome esto como insulto gratuito; es cierto que se necesita profesionales, digamos, de segunda línea y técnicos (necesitamos muchos, muchos más técnicos de los que tenemos actualmente); el problema radica cuando se ofrece capacitación en puestos en los que el país no tiene ni la intención ni la voluntad de contratarte luego. La carrera de astronomía debiese estar prohibida, si en los observatorios se contrata luego sólo a extranjeros o apitutados. ¿Filosofía? Debiese desaparecer. Y para qué hablar de la licenciatura en Historia o Teatro. Eliminemos todas esas carreras inútiles.

Espero que se entienda la ironía (bueno, si no la entendió, no se la voy a explicar). El problema NO ES la gente que estudia astronomía, historia o arte, sino que el problema es que no hay interés oficial por aprovechar la buena gente que tenemos ni por limitar la oferta de vacantes a estos puestos a quieres realmente se lo merezcan. ¿Sabe usted cuántas becas de doctorado se entregaron este año? 350. Yo mismo conozco a más de una persona que, con magíster y publicaciones importantes a cuestas, no recibió este año el indispensable apoyo para poder hacer un doctorado. Y por otra parte, tenemos un sistema perverso que hace que por cada puesto de trabajo disponible exista una sobreoferta de trabajadores capacitados, tanto de universidades tradicionales como privadas, con evidente perjuicio económico sobre todo para estos últimos. Este problema, nacido tras el boom de las universidades privadas del 80 y poco y el vergonzoso desmembramiento de la U de Chile, ha creado no sólo generaciones tras generaciones de cesantes ilustrados, tal como el desafortunado amigo Aruta, sino que egresa año a año profesionales de nivel muy bajo. ¿Le gustaría a usted que lo operara un neurocirujano que no sacó 500 puntos en la PSU?.

Me pregunto, ¿cuál es el interés del estado en gastar dinero educando un astrónomo si después no lo va a contratar? No lo sé. Yo estoy a favor de limitar las carreras universitarias a aquellas personas capaces de efectuar el trabajo solicitado. No queremos ingenieros civiles que no sean capaces de calcular bien un puente. No sé dónde estudió el amigo Aruta, pero tanto si fue en la PUC o en la de las Américas su muerte es culpa del estado, tanto por desperdiciar su potencial en un caso como por permitirle a un incapaz ser astrónomo en el otro. Por supuesto, siempre hay gente de valor en las privadas. Según mi experiencia, es gente que aprendió todo lo que sabe fuera de la U.

No me refiero con esto a que debemos eliminar a los humanistas y artistas, sino que debemos generar condiciones para que nuestros científicos y artistas no mueran de hambre. Debemos ampliar los horizontes laborales según los profesionales que tenemos. Pero con sentido de país. Siempre.

Etiquetas: Aruta, carreras universitarias, Chile